Опять вы, гордые, восстали
За независимость страны,
И снова перед вами пали
Самодержавия сыны,

В сыром углу мой грозный стол
Стоит с надменностью монгола
На грузных тумбах, вросших в пол,
На тумбах, выросших из пола.

Трещат и венцы и крылечки,
Бульдозер их топчет, урча.
Сигает сверчок из-за печки
И в страхе дает стрекача.

Час придет, и я умру,
И меня не будет.
Будет солнце поутру,
А меня не будет.

Двор. Весна. Жую печенье.
— Дай кусманчик!
— Нет, не дам... —
Тотчас — первое крещенье —
Получаю по зубам.

Мотоциклет
Проспектом Газа,
На повороте накренясь,
В асфальт швыряет клочья газа,
Узорной шиной метит грязь.

* * *

Я в гарнизонном клубе за Карпатами
читал об отступлении, читал
о том, как над убитыми солдатами
не ангел смерти, а комбат рыдал.

* * *

Я был пехотой в поле чистом,
в грязи окопной и в огне.
Я стал армейским журналистом
в последний год на той войне.

Я прошел не очень много
и не очень мало:
от привала до привада,
от границы до границы,
от криницы до криницы,
от села и до села.
И была моя дорога
и трудна и весела.

Светлеет запад и восход
по расписанью ночи.
И золотистый небосвод
ветрами обмолочен.